En los días mierdas no se puede pensar, ni escribir, ni siquiera toser.

¿Dónde estará la noche que viajaba tras la luna a traerte una estrella fugaz? Cierto es que no quiero tropezarme si al mirarte cae el cielo y se despunta de nuevo el ayer. Miento si no digo que reviento al verte arrastrar la suela de tus zapatos en el reflejo del escaparate de algún arraigo.. y eso que mentir no es un verbo legal porque infringe la ley que cuelga en los escalofriantes suspiros de tus párpados.

Ni versos, ni poemas, ni poema sin versos, palabras desgastadas.

La temptación hoy tiene torticulis. El amor pide besos con anginas. La locura cojea. Los celos toman trono. Hoy avaricia, se comió todas sus prisas, melancolía sentía pena por que tristura era nostálgica, nostalgia sentía temor por que esperanza era ciega y le decían: no hay porqué esperar si nada va a venir. Alegría se pasaba el día escondida en la cama para que nadie la viera. Sonrisa se asustó al poder dejar atrás el miedo a tropezar y la cerró, esa boca tan bonita. Bonito el olvido que hoy empieza a recordarme, por que ha perdido las llaves del portal donde me besó la última vez.. Dulces versos de distancia inundan las aceras, distancia siempre mantiene un límite de proximidad pero esta vez generosidad se ha enfadado, por ser egoista, y egoismo ha traicionado a la venganza del castigo por un caramelo y dos duros. (Venganza no será más fuerte, venganza no estará más sola, venganza dejará de ser la idiota que pisa sus pasos del revés, venganza triste y tímida, ya no tiembla al verte sonreír sin ella, venganza ahora piensa que si mueres matarás todas sus penas). Venganza tomó a rencor y éste se giró y le dijo: -¡No me uses más para vestirte de lo que no sabes ser!

Utopía

Ella seguía atrapada en ese verano y pasaban los meses y seguía poniéndose chanclas. Se desdibujaba el sinrazón de sus pestañas en el cielo. Miradas como gotas de agua clavadas en su espalda. Si yo ardía en el roce de sus labios desgastados, si yo temblaba en el porqué de sus sonrisas inacabadas, era por un domingo sin lunes, un domingo en sus lunares, en su falda. ¿Cómo podía ser, que el mes de abril cayera entre sus rojos huesos secos de plata? Ahuyentando hasta el último milímetro de piel entrecortada simulando la utopía de un ciclo marinero entre el hueco de sus párpados. Se mentía cada día calzándose los pies con los mismos zapatos de ayer.

Preguntas indefensas

¿Cuántos peros caben en una frase?¿Cuántos besos en una boca?¿Cuantos recuerdos somos capaces de almacenar?¿Cuántas mentiras somos capaces de creernos?¿Cuánta rabia cabe en el odio?¿Podríamos llenar un vaso con lágrimas?¿Cuántas miradas caben en un ojo?¿Cuántas veces podemos caernos?¿Y levantarnos?¿Cuántas caricias caben en una mano?¿Cuántas carcajadas en una sonrisa?¿Cuántos latidos es capaz de soportar un corazón?¿Cuánto silencio cabe en el vació?¿Y en algo lleno?¿Cuál es la velocidad a la que viajan las emociones?¿Cuántos pasos caben en un camino?¿Cuánta gente huye por la misma salida?¿Cuánto mide el aprecio hacia una persona?¿Cuándo deja de ser capricho y se convierte en amor?¿En que punto?¿Cuanto insomnio cabe en un sueño?¿Por qué lso minutos en ellos son más lentos?¿Cuántos chillidos caben en un grito?¿Cuántas palabras caben en un cuento?¿Cuánto tiempo dura el trayecto de la vida a la muerte?¿Cuánto peso cabe en un alma cansada?¿Cuándo decimos basta?

ROJAS VENAS DE LLANTO

Siento que no me alcanza el movimiento del poema más amargo y más absurdo de la tierra cuando tus bostezos de cartón van pudriendo mis ventanas deshauciando un corazón de rojas venas de llanto, que el tierno cantar de tus lunares me envenena cada vez que abril se tiñe de cristales rotos en el mundo del error equibocado, entocnes sabré que no era piter pan ni ninguna estrella extraña, era el sueño de no serlo, entonces sabré que entre azafrán y mil mentiras se llena el río seco de caricias muertas.

EL INVIERNO EN TUS BRAGAS

A destiempo el invierno despierta acolchado en tus pupilas, besando las lágrimas y pesándose en ojitos rojos. Y tu te preguntas porqué le dejaste acostarse en tu cama, como todos, como ninguno, hubieron antes y habrán después. ¿Cuántas veces fuiste la puta de los siete pecados princesita? No hay voz que escuche gemidos tan ingratos de ataduras en las venas, de alguien que no es capaz de salir de su rutina silvestre i siniestra para dormir una noche sin tener que fingir. Viviste, vivimos de mentiras, las mentiras son tus pastillas para poder dormir, y cada vez vas tirando más de ellas. ¿Y qué más da? Son palabras suficientes, ladridos que confiesan el temor de la verguenza, yo te escucho y no oigo nada. Eres el golpe quizás, de el despertar de una mañana torpe no deseada, de la esperanza cuando se cansa de esperar, de la marchita flor que no alcanza el agua que se sienta dos miradas después de ella, de cada grito que se agarra a unas viejas cuerdas vocales desgastadas, de la medicina que no encuentra enfermo alguno que curar, del salpicar de la lluvia en unas pestañas mojadas, de las insomnes cucharadas de tristeza en mi vaso del quevivir, eres el golpe quizás, del aire en una bolsa al petar... ¿Cuántas veces te hss puesto de puntillas para espiar a las flores? Cada noche yo te miro y encuentro en tí el perfume de la soledad, ¿Cuántos hombres han colgado de tus bragas?